я полжизни пишу, неизвестно о чём,

я полжизни пишу, неизвестно о чём, 

 и не важно какой стих - кому посвящён, 
если, мир, как и текст, до конца извращён. 
если он не про нас - про кого же ещё? 
про голодных детей, воспевающих крест,
получивших зависимость от веществ,
про подростков, качающих жопу и пресс,
чтобы вызвать не чувства, но интерес,
про нехватку жилья и парковочных мест,
про пальбу где-то в Сирии, про арест.
пей, как чёрт, или жить надоест -
говорил мне ушедший отец.

пусть всё станет уж лучше стихом,
чем вся жизнь - кувырком,
пусть летит мотыльком,
обжигающим крылья на рифме,
чем действительно взять и погибнуть,

надевая на шею петлю,
наглотавшись дерьма и пилюль,
или жить во хмелю,
выполняя заветы отца,
размывая серьёзность лица.

я полжизни пишу, неизвестно кому,
подбирая строку за строкой наобум,
каждый раз повышая болезненность тем.
для кого я пишу и зачем?

не для тех ли, что ночью, в седьмом этаже,
признаются с похмелья в любви к анаше,
упиваясь обилием рок-н-ролла,
из окна устремляются в холод.

я полжизни пишу не о том,
укрываясь стихами, как старым пальто.
но придёт неизвестный никто,
вложит в руку последнее слово -
я сниму то пальто, что протёрлось до дыр,
и войду в новый мир
голым.

Патов.