***

Я бы честно могла поклясться: 
твои струны дрожат от гнева,
под руками до скрипа пляшут,
оставляя на коже след.

Ты сжираешь меня глазами,
травишь злостью, и колет слева —
там стучит, но я зажимаю,
словно пусто и сердца нет.

Тяжко пальцы металл придавят,
как не в гриф, а в больное горло.
Задуши меня, если сможешь,
на прощание мне сыграй.

Ты жалеть не умеешь, верно?
Город наш без огня подорван,
твоя песня тоскливо воет
сквозь победный вороний грай.

Отголоски умрут в закатах,
тех багряных, как кровь на пальцах.
Заглуши на последней ноте,
по железу опять ладит. 

Неужели ты так не понял?..
Если б вдруг попросил остаться,
перестроил бы, перезначил 
на другой бы манер и ритм...

Ульвен