Прошлое — это прекрасно, моя Мари, только с собой его, милая, не бери. Лучше оставь его в бабушкином сундуке, или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке, что ты несешь за плечами, его не храни, слишком тяжелый камень, моя Мари. Прошлое — это как детство, скажи прощай, изредка воскресеньями навещай. Но никогда в глаза ему не гляди, прошлое — это зараза, моя Мари. Белый осколок чашки, причуда, пыль, и на земле лежащий сухой ковыль. Это товар без возврата, пробитый чек, смуглый мальчишка с родинкой на плече, что целовал под саваном темноты, первый бокал мартини, табачный дым. Всё, что когда-то выгорело костром: истина, безмятежность, невинность, дом. Ты не святая, зачем тебе этот крест? - сотни отпущенных рук, опустевших мест. Всё, что не прижилось и не проросло, даже вот это ангельское крыло. Выбрось его с рождественской мишурой, смело шагай под звёздами, громко пой. Прошлое — это так больно, моя Мари, всё, что нельзя исправить и изменить. Каждое грубое слово, кривой совет, тот утонувш...
Песни ангелов, кровь мессий, застывает на коже воск, ты глаголами жжёшь сердца и взрываешь уставший мозг. В венах бесится ртутный пар, остановка – почти тюрьма, заплетаю крапиву в плеть, бью наотмашь и жгусь сама. До безумства смеётся век, лжепророки плюют с газет, на пороге большой судьбы мы смеёмся им всем в ответ. Руки – нежный персидский шёлк, губы терпкие, как бордо. 
Комментарии
Отправить комментарий