Стихотворения

У нее красивые волосы. Руки. Плечи.  Даже пахнет летом, носит смешные вещи.  И она гораздо ближе, гораздо резче,  каждым ракурсом хлещет,  по сети ужасных трещин,  как ребенок - прыгает, листиком затрепещет... У нее косые шрамики на брови. Родинки, лежащие буквой "ви". Не язви. И губы тонкие не криви. У меня любовь к одиночкам уже в крови. Арчет

Берег географа видит издалека.  Чертит на карте новые параллели.  Жены бывалых смотрителей маяка  что там не видели, в самом деле.  Солнце по курсу точно белее мели,  каждая мать ждёт из плаваний моряка, где-то на карту ложится её рука, и отпечаток горит на планетном теле. Дочки пилотов ждут с неба своих мессий. Льётся слеза, в ней ни паузы нет, ни бунта, больше всех нас становится на секунду эта любовь, этот страх прикоснуться к грунту раньше, чем Боинг опустит свои шасси. Жёны солдат имеют уставший вид. Что там стучит под другой стороной медали? Эта любовь - то немногое, что им дали. Эти слова - то немногое, что болит. Вот потому любовь не мужского рода, время не лечит, камень слеза не точит: Вдруг он вернётся, вернётся однажды ночью?.. Мир недвижим в ожидании этой встречи после его ухода. Эта любовь - начало для всех начал. Матери, дочери - памяти нет на лица, вечно неспящие, но наяву им снится, как самолёту по небу легко летится, как переходит солдат налегк...

расскажи мне о счастье, внезапно попавшем в кровь, обернувшемся ядом, сжигающим изнутри… как случилось так, что пройдя миллион дорог, я застыл истуканом в проеме твоей двери? расскажи мне о боли, которая вяжет трос из оборванных нервов в жерле моей груди… как случилось так, что пройдя миллион костров, я сумел в это пламя адское угодить? расскажи мне о жизни в свинцовом твоем плену, где на завтрак потчуют лезвием под ребро… как случилось так, что убив миллион минут, лишь теперь получаю я самый жестокий срок? расскажи мне о смерти. в прохладной ее тени танцевал я бездумно свою вековую жизнь… как случилось, что именно здесь оборвется нить? объясни мне, хоть что-нибудь, господи, объясни. Владислава Ильинская

Иногда мне кажется___ позвоночник делится надвое,  спину рвет изнутри, выходит наружу.  Ребра корежит, хрящи пополам разламывая,  струйками брызжет ихор, сливаясь в лужи.  Иногда мне кажется___ крылья выходят белыми с красным - цвета крови и костной крошки. Тянут вверх смешное больное тело, и лишнее внизу доедают кошки. Иногда мне кажется___ я лечу над равнинами. Лесом и городами. Мирами, войнами. Вытащу перо, и строками длинными, в красное макну, и рядами стройными - на груди, руке, на губах, - на коже вырезаю то, что летит навстречу. Запишу - и это, и это тоже. Сохраню. Запомню. Увековечу. Иногда мне кажется___ я опускаюсь снова. Шмякнусь набок. Встать попытаюсь. Хрустну. Одноразовый оборотень - хреново. Без хребта на свете живется грустно. И кот, на меня поглядывая, оближется. Из порезов лезет густая кашица. Я раскину крылья - нагая книжица... Только кровью все откровенно пишется. Проблема в том, что мне иногда ___не кажется. _____________________________________...

вода пересыхает... мы молчим. пустыня необъятна. караван все тянется, едва ли различим – везут твои слова к моим словам верблюды между двух своих горбов.. Александра Шалина

Любовь - этo пятое врeмя суток,- Нe вeчеp, нe нoчь, не дeнь и не утpо. Придeшь ты - и сoлнцe сияет в пoлнoчь, Уйдешь ты - и утpo темнeе нoчи. Любoвь - это пятoe вpемя года,- Нe осeнь oна, не весна, нe лeто, Oна нe зима, а тo, чтo ты хочeшь, И вce oт тебя одной завиcит. Любoвь ни с чем на свeтe не cxожа: Hе детствo, нe старoсть, не юнoсть, не зpeлость; Любoвь - это пятoe вpемя жизни. Bадим Шeфнер

Подневольный ходу часов, завершён концерт, В голове не смолкает тихий бессмертный ритм.  Выбегаешь в прохладу ночи, на том конце Зажигаются вдруг волшебные фонари.  Ты уверен теперь, что видишь картину сам Без привязки к пространству и времени, целиком. Свежий ветер ладошкой гладит по волосам И ведёт тебя выше, выше за огоньком. Огоньки возникают всюду, ты видишь их В каждой веточке дерева, в каждом из встречных лиц, Непроглядная тьма целительна для души, Непроглядная тьма, в которой они нашлись. Нет, об этом нельзя словами, слова не то. Это выше, чем небо. Это не обо мне. Огоньки здесь сплетают голос в неровный тон, И музыка света рождается в глубине.  Наталья Жванецкая