Стихотворения

  Стань мне ближе угрюмых лиц, В поездах затаивших грусть. На перронах твоих ресниц                       Напоследок ещё задержусь. Стань мне ближе пустых городов И стремящихся к небу глаз. Будь надёжнее честных слов, Пусть ничто не разрушит нас. Стань мне ближе горящих звёзд И сумей в трудный час понять Всю беспомощность моих слёз. Научи меня счастье знать. Стань мне ближе бессонных ночей, Попытайся со мной молчать. Я терял слишком много людей, Но тебя не хочу терять. Владимир Ток

Извивалась дорога горькой змеёй хвои. Расплескались ладони в поиске снов летних.          Я пыталась лететь, но душу влекло воем. Надломились улыбки снега, дрожа бледно. Мне зима разрыдалась в куртку глухим ветром, Рассыпая в мурашках влаги свою робость, Обречённую талость, мягкость свою, верность. А по шее струился рык, горловой рокот. Я брела босиком по мокрой земле тёплой. Запах смерти сгущался, чуть щекоча голень, Так хотелось взорвать всё диким своим воплем, Но смогла прошептать лишь: «Сердце слегка колет». Стаей в фокус втекали – серый покой, важность. Я смотрела недвижно, в почву влетев грудью, Как плясали снежинки в волчьих глазах ваших, Как кровавили ногу алчно и зло люди. Анастасия Спивак | Poetry Project

Чужая женщина всегда Красивее твоей.  Её не портят ни еда,  Ни зеркало в фойе.  Её стремишься обаять, Любить и украшать. Чужая дама — не твоя, А значит — хороша. Твоя — совсем уже не то, И в жизни и в сети. Ты покупаешь ей пальто, Оно не так сидит, Нелепо сфоткалась, поёт Противным голоском. Она твоя — но не твоё… Не тёлка, а мяскО. Чужая! Вот где красота, И грация, и стать, Свою попробуй воспитай — Своей такой не стать. И жалко для нее теперь И сердца, и руки. Твоя не нравится тебе… Но нравится другим. Сола Монова

Возьми на радость из моих ладоней Немного солнца и немного меда, Как нам велели пчелы Персефоны. Не отвязать неприкрепленной лодки, Не услыхать в меха обутой тени, Не превозмочь в дремучей жизни страха. Нам остаются только поцелуи, Мохнатые, как маленькие пчелы, Что умирают, вылетев из улья. Они шуршат в прозрачных дебрях ночи, Их родина - дремучий лес Тайгета, Их пища - время, медуница, мята. Возьми ж на радость дикий мой подарок, Невзрачное сухое ожерелье Из мертвых пчел, мед превративших в солнце. Осип Мандельштам